La tristeza es como un don

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¿Cuándo dejamos de estar depresivos? ¿Cuándo empezamos con esta apatía? Quiero dejar de pensar que estar depresivo está mal. Era nuestra esencia, vos me entendes, esa melancolía. 
El mundo de ahora nos está matando, nos está dejando vacíos. Todo es una nube de mentira y ficción. Pero éramos mucho más, vos y yo, ¿te acordás?

Cuando escribíamos a la noche, y leernos entre todos era estar menos solo.  

Dentro de poco voy a volver. A esa soledad, la de entrar en otro mundo para respirar. Pero está bien.
Amaba el puente que conectaba las nuestras. Ahora estas cartas te parecen pavadas, te dan verguenza, que por qué no te lo digo en persona ¿no? Siento que tu otro vos nunca diría eso, que entiende que esto es un puente también. 
La tristeza es como un don. El don de sentir. 
La mía siempre viva: soy parte de la madre tristeza. No me asusta, es mi refugio. No voy a esconderla más. 

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          Dame tu amarillo
          de cuentos de hadas marchitas

          Prometo hacer cuna de mi espanto
          mientras le susurro al oído
          que no oscurezca

Noir II

un dibujo con sangre, una caída

tus canciones son para matarse; las mías, para matarte.

hurgando límites purgando cabezas

el día mas corto 

no es del año.

qué ironía estar vivo.

"V – II

Putearte, eso es lo que tengo que hacer. Arrinconarte públicamente en un café y desarmarte, que todos sepan a través de mis mesiánicos alaridos, cuánto odio en qué te convertiste y cuán jodida, ardua e insoportable es mi vida a causa de ello.

Cada tanto, tengo un sueño con vos todavía. Si lo acepto, inevitablemente, sigo amándote."

A.N.

Soft Black Stars

Una cachetada que te despierte del todo.
Y abrir los ojos, y otros ojos grises caminan por las calles por las que vos caminas y creías bellas… Los niños bajan sus cabezas, nada de este mundo puede hacerlos sonreír.
El dolor de la cachetada, el shock de la verdad. El sueño acabó.
Y entonces vos también agachas la cabeza, y alrededor todo se vuelve exacto. Las líneas las cosas no te pertenecen… eran de otro tiempo.
Ahora estas vos con tu vos gris. Como un viejo recién nacido que va a descubrir lo que siempre supo. Sólo espectando.
Las cicatrices de la cachetada ni se descubren. Ahora es aquí. Todo pasa lento ante vos. Te empañas. Te volves loca de a poco, con la serenidad que el paso amerita.
Ya todo se va lejos, cada vez alejando más de tus sentidos. Cerras los ojos.
Ya no habrá nunca más otra cachetada. Ya estás despierta en tu sueño eterno.


"You and I will meet one day
under the night sky
lit by soft black stars…"

La marée haute

Del mismo modo que no se puede mirar hacia atrás la biblioteca blanca, los colores se baten y sale una paleta incoherente de marrones rojizos negros. 

Del mismo modo que un cello resonante rompe la muerte del living vacío, permanecen estáticos los muebles, como si un tornado fuera la calma. 

Y el parque, también estático, impactado del vaivén invisible y mi cabeza girando a mil grados por segundo. Todo yace. Todo ha yacido. Y el tiempo ha encontrado su instante preciso de silencio para revolver los presentes, pasados, futuros, mi mente y el corazón...

Ay, corazón, qué desgarro.

Es un mar en desuso 

una columna vencida.

Como sosteniendo lo más oculto

y redimiendo lo más voraz.

He de imprimir la silueta del mar muerto

en alguna alcantarilla seca.

NARCOLEPSIA

Se trata de ser tiempo y no agotarse

de ver peregrinar los dioses asesinos

y no hablar

y no venir

existiendo eternamente en el abismo

muriendo en cada tarde una explosión

Noir

Las caras del horror. Caretas desvencijadas con signos de desfiguración marcados. Las tragedias griegas más mundanas. El espejo negro. La noche de lobos tiñendo el fondo de silencio intermitente. La petrificación feroz del cuerpo. Los gritos incesantes, las caretas rotas en el suelo descubriendo inmundicias. Mi cuerpo muerto putrefacto; las moscas que lo siguen volando en círculos. Pesadillas atroces con luna llena y vacíos borrosos. Las horas de frío mojada de lodo. El espanto servido. El terror hecho carne. Los cuervos acercándose a mis ojos que no descansan jamás. El temblor del final y el eco infinito. 

Y entonces como si no hubiera pasado el tiempo ezquizofrènico oligofrénico años luz del recorrido de las hormigas que adentro y primavera otra vez en un set de vida infinito donde siete pam, siete, dos bailan y se achicharran aquì estamos ni de ida ni de vuelta, de siempre.

Me cago en la estètica del blog.