Cable a tierra (oxígeno en partes)

No siento las manos. El hielo y la fuerza bruta. Me voy secando. Uno, dos, tres. Puñales. Ahogo instantáneo. Vuelvo en mí. Respiro. El piso, el suelo de mi piso. La boca abrochada. La cruz. Transpiro. El agua que pierde, tiemblo. Cierro todo. Negro.

El juego de las uvas

Levantate.

Ya pasaron treinta y ocho minutos de la hora que no querías que se haga. Subtes. El guiso está salado, salado de tanta lágrima. Todavía tenés el corpiño puesto. María y su ropa separada en un sector de tu placard.

El juego de las uvas como un satélite de sexo te contrae. No hay banda.

¿Te acordás del veintidos de agosto de mil nueve noventa y seis? Dale, Laura, movete.

Si, también te acordás de Verónica y le pedís que no se parezca tanto a vos que no se aparezca... Y el resto.

Noche. La fucking forma de encender la luz, la ametralladora, el cielo de amianto, los cuerpos en ruedas, el ritual de la fruta.

Levantate.