domingo, junio 29
Perché non torna più?
"Sempre giù buttate a terra contro i maschi a far la guerra
Quante botte poi la mamma in camera vi darà
Tre bambine stesso sguardo pieno di allegria
Che si provano le giacche del papà
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Poi la vita cresce in fretta come un fiume in piena
E´ le trovi ragazzine a parlare d´amore in un cortile
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Perché non torna più?
Quella libertà, le risate a scuola fino a stare male
Perché non torna più?
Chi mi a preso voi? Chi mi a preso voi?
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Stesso cuore stessa pelle questo è il patto fra sorelle
Anime che mai potrà dividere la realtà
Ma una notte con la luna piena di sfortuna
Si sentiva una sirena che gridava al vento la sua pena
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Perché non torna più?
La complicità di quei pomeriggi a raccontarsi tutto
Perché non torna più?
Quella nostra età...
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E il ricordo non consola
quando cerco di vedermi ancora
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Perché non torna più?
La canzone che cantavamo nelle docce a squarciagola
Perché non torna più?
La felicità Della nostra età"
viernes, junio 27
Y estoy comiendo nueces para el amor aunque ya no tenga amor para dar. Te fueron.
Las llaves el gorro los puchos escritos las pastillas los dibujos están por acá por algún lado. Tu lugar frío lo dejaste. Ahora estoy del otro lado. Como una estúpida acá sentada otra vez porque esta no se cual es tu ventana para tirarte piedritas y que te asomes aunque sea en mi mente, porque ahora hemos transcurrido y no, no te quiero allí. Te quiero como siempre te quise. Como siempre me quisiste. Amparándonos en el mutuo desamparo. Lindos. Sonriendole a la tragedia.
jueves, junio 26
heridas de guerra (autodestrucciones mutuas)
Tu balcón se cae cuando no estás en vos y desvanecer en los rincones de un metro cuadrado listo a ser pintado no cambia, no cambia, no cambia esta soledad ni este vals, que si, que no, que si, que no, que qué...
Heridas, nada más. Y alguna sonrisa sobria para mantenernos.
miércoles, junio 18
El encuentro
La niña se encontraba perdida en un bosque que no frecuentaba, y estaba buscándose a sí misma por si acaso. Hacía tiempo que ya daba por perdidos esos ojos redondos y trastabillaba a cada rato. No podía entender que la gente que la rodeaba en el mundo real le abriera tantas heridas, y se le había desaparecido una parte de ella. En el preciso instante que el niño tropezó con ella no dudó en estirarle la mano y ayudarlo a levantarse. El niño llevaba consigo un talismán que la noche antes de partir la niña había puesto en sus manos, y al verla nuevamente se le resbaló. Un instante preciso cruzó sus miradas y no hicieron falta más.
Se tocaron las caras, se abrazaron y se besaron, y durmieron desnudos para sentirse más cerca como creían haber visto que hacían los grandes. Sus espaldas se miraban, y ella inclinaba su brazo izquierdo hacia atrás para tomar la mano del brazo derecho de él. Hasta el sol.
El niño debía seguir camino. Otros pueblos lo esperaban, y no podía quedarse quieto.
Ambos sabían que volverían a encontrarse pronto. La niña acababa de devolverle el sueño. Ya se habían agarrado de las manos. No había razón alguna para no volverse a tropezar.
De "El mundo imaginario", por Alumbra
lunes, junio 16
Escribir, escribir por algo, por el solo hecho de tipear un sentimiento momento resolutivo de nada, de qué se va a hacer en el momento siguiente, desiciones y hacerse fuerte porque aquí se está en casa, y hay aromas y no hace falta romper botellas para cuidar a los otros ni romperse el vacío.
Escribir por el acogimiento y el calor, por saber que si suena y otra vez se repite lo mismo rueda cíclica, uno ya no está allí. Y si está no importa y si las botellas rompen al otro así está bien porque así debe ser para seguir, para darse uno a uno y la próxima poder volarse hasta allí. O seguir escribiendo por algo, por el solo hecho de tirar un sentimiento por la ventana y que caiga al patio para recogerlo mañana por la mañana.
jueves, junio 12
La ola crece y crece y se esmera en subir cuan alto, se llena de orgullo y felicidad, y cuando alcanza cierto nivel se da cuenta que no hay más arriba para ella. Entonces estalla en pedazos, se vuelve espuma y envuelve toda la arena que lleva entre ella, arrasa con rastro de todo y se lo lleva al fondo del mar.
martes, junio 10
Soy un pequeño frontón. La gente solitaria me visita, con más frecuencia los fines de semana, y con su paleta pelota me hunden el pecho.
Soy pared, construida para soportarlo, fuertes vigas. La pintura que se corroe...¿a quién le importa? Se pinta y se repinta para que el mundo siga divirtiéndose a costa de mi dolor.
En las noches solitarias que no puedo descansar me dedico a dibujar sombra de luna. Y en los días tranquilos a veces me descascaro igual aunque nadie lo note. Y si, si, siento.
Pero no hay mucho que pueda hacer. Sólo soy un pobre frontón.
lunes, junio 9
domingo, junio 8
sábado, junio 7
ayayay
Desgarrarte destrozarte contra mí en un sutil énfasis desesperante de no perderte, y te vas, te vas, corres lejos y te veo entre la niebla y no volvés como cansado ni como aturdido ni como vencido no volvés y quiero apuñalar los sueños rotos porque no vuelvan a ser sueños jamás ni se crucen por la vía. Y no sos más vos no soy más yo nosotros los que éramos nosotros ya no hay nadie allí, no estamos donde siempre ni donde nunca, en el abismo flotan partes descuartizadas de mi cuerpo que algún hambre caníbal derribará, y entonces nada, el vacío total.
Y entonces nada. Lastimita porque no y no y eso adentro desarma, porque amor aunque no se lo pueda llamar por miedo a que venga, por los regalos que quedaron entre las manos de tu madre, porque no seré más culpable ni volverás a aplastarme.
Alguien me prestó un ayayay. Así es como se dice. Entonces, aquí un ayayay por vos.
martes, junio 3
Hoy
Cuatro palabras
esperadas
pero no queridas
Cuatro palabras,
un rayo
en el momento exacto del desvarío
Pero sólo cuatro palabras.
Prefirió seguir en la cama
mortificándose por causas deshechas.
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