Les feuilles mortes

"Oh je voudrais tant que tu te souviennes

Cette chanson était la tienne

C'était ta préférée je crois

Qu'elle est de Prévert et Kosma

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Et chaque fois "Les feuilles mortes"

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

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Avec d'autres, bien sur, je m'abadonne

Mais leur chanson est monotone

Et peu à peu je m'indiffère

A cela il n'est rien à faire

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Car chaque fois les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

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Peut on jamais savoir par où commence

Et quand finit l'indifférence

Passe l'automne, vienne l'hiver

Et que la chanson de Prévert

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Cette chanson "Les feuilles mortes"

S'efface de mon souvenir

Et ce jour là mes amours mortes

En auront fini de mourir"

Sueño

sueño que te vas y sufro.

Sufro

porque vos sufrís y llorás.

Lloro.

Destiño verde clorofila

entre sábanas rotas

y ataúdes constantes.

....

Eternizo instante breve

amarillo que hemos hecho

....

Entretanto, quizá,

te pida que me des:

....

algún indicio

cartas nuevas

cualquier sal que te sobre.

....

Después de entonces,

tal vez

me despida

Seremos entonces los árboles que se converjan en su epicentro,
dejandonos atravesar por la cruz del sur,
formando un círculo de energía capaz de tirar a cualquiera.
Lo único circular pasará a ser la fuerza que nos defienda
de cualquier transeúnte que ose volar...

"QUIÉN NO CONOCE SU DESTINO

PUEDE VIVIR DESPREOCUPADO..."

(Havamal)

"Árbol hoja salto luz

aproximación

mueble lana gusto pie

té mar gas miradas...

nube loba dedo cal

gesticulador

hijo cama menta sien

rey fin sol amigo...

cruz.

alga dado cielo riel

estalactita mirador

corazón

hombre rayo felpa sed

extremidad insolación

parecer

clavo coito dios... temor

mujer POR."

Para aquél que no puede contra la quietud

A la sombra del nogal el viento se apropia de lo ajeno. Revuelve calamidades y resuelve apartarse. Con vino riega y el ardor enciende llamas. Conquista la savia, indiferente ella se deja conquistar y descansa. A la sombra del nogal el viento se aviva. Envuelve el tronco porque se sabe débil ante él, desvaloriza la hoja que da sombra, teje fantasmas de luz inapropiados y venera con ellos alguaciles. A la sombra (cada vez menos sombra) del nogal se ríe el viento de su desgracia. Es tan invisible a los ojos del mundo que ni malicia se siente de él. Pero qué resentido lo encuentran... Entonces no le queda más que hacerse sonido. Por suerte muy pocos lo escuchan.

Maldito infierno gris

Micros mintiendo multitudes migrañas muertes manteniendo mutilaciones mediocres miserias martirios mejunjes

Mar.

Suciedad supura soledad sociedad satírica sin sentir saboreando sobras salvajes supliendo sobriedades salpicando sangre

Sol.

Arcadas arrasando artimañas apuro alérgico adjuntado al asecho atragantada apatía anestesia al amor asco

Árbol

¿¿qué estamos esperando??

Resistí, Resistí, Resistí

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a la cordura

a la monotonía

al naufragio

al tiempo

a la mediocridad

a la copia

a las paredes

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Pero en algo bajé la guardia:

me hice este blog.

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Espero sepan bieninterpretarlo

Irreparablemente desnudo, mi ausencia te sofoca. Provoca batallas enarmónicas que construís en tu gente y abandonás como de costumbre. Ya no somos. Ahora, no mas que extraños… Buscás hundirte en mi pecho desarmado, buscás revolver toda tripa hasta saciarte de venganza, inúltilmente como para llenar ese espacio. Siempre Vacío.

Fundida con esta soga que ahoga y no afloja, me entremezclo en el poder que genera sostener de una punta y tirar suavemente a sabiendas de la otra. Encamino atajos que siempre llegan al mismo río, y para predisponerme a otros antojos circulo el laberinto en el que me dibujo las tardes de hollín.

Pero no duermo ni de noche ni de día. Acorralo sensaciones y las vuelvo sueño tan pronto como se apagan mis ventanas; embebo de saliva los secretos del pasado y las catástrofes futuras; analizo el esplendor de cada brillo que se posa sobre mí; succiono el color de lo que yace por sí mismo hasta entender que es gigante a mis manos, que soy muy pequeña aún.

de "Espirales", por Alumbra