Soft Black Stars

Una cachetada que te despierte del todo.
Y abrir los ojos, y otros ojos grises caminan por las calles por las que vos caminas y creías bellas… Los niños bajan sus cabezas, nada de este mundo puede hacerlos sonreír.
El dolor de la cachetada, el shock de la verdad. El sueño acabó.
Y entonces vos también agachas la cabeza, y alrededor todo se vuelve exacto. Las líneas las cosas no te pertenecen… eran de otro tiempo.
Ahora estas vos con tu vos gris. Como un viejo recién nacido que va a descubrir lo que siempre supo. Sólo espectando.
Las cicatrices de la cachetada ni se descubren. Ahora es aquí. Todo pasa lento ante vos. Te empañas. Te volves loca de a poco, con la serenidad que el paso amerita.
Ya todo se va lejos, cada vez alejando más de tus sentidos. Cerras los ojos.
Ya no habrá nunca más otra cachetada. Ya estás despierta en tu sueño eterno.


"You and I will meet one day
under the night sky
lit by soft black stars…"

La marée haute

Del mismo modo que no se puede mirar hacia atrás la biblioteca blanca, los colores se baten y sale una paleta incoherente de marrones rojizos negros. 

Del mismo modo que un cello resonante rompe la muerte del living vacío, permanecen estáticos los muebles, como si un tornado fuera la calma. 

Y el parque, también estático, impactado del vaivén invisible y mi cabeza girando a mil grados por segundo. Todo yace. Todo ha yacido. Y el tiempo ha encontrado su instante preciso de silencio para revolver los presentes, pasados, futuros, mi mente y el corazón...

Ay, corazón, qué desgarro.

Es un mar en desuso 

una columna vencida.

Como sosteniendo lo más oculto

y redimiendo lo más voraz.

He de imprimir la silueta del mar muerto

en alguna alcantarilla seca.

NARCOLEPSIA

Se trata de ser tiempo y no agotarse

de ver peregrinar los dioses asesinos

y no hablar

y no venir

existiendo eternamente en el abismo

muriendo en cada tarde una explosión

Noir

Las caras del horror. Caretas desvencijadas con signos de desfiguración marcados. Las tragedias griegas más mundanas. El espejo negro. La noche de lobos tiñendo el fondo de silencio intermitente. La petrificación feroz del cuerpo. Los gritos incesantes, las caretas rotas en el suelo descubriendo inmundicias. Mi cuerpo muerto putrefacto; las moscas que lo siguen volando en círculos. Pesadillas atroces con luna llena y vacíos borrosos. Las horas de frío mojada de lodo. El espanto servido. El terror hecho carne. Los cuervos acercándose a mis ojos que no descansan jamás. El temblor del final y el eco infinito. 

Y entonces como si no hubiera pasado el tiempo ezquizofrènico oligofrénico años luz del recorrido de las hormigas que adentro y primavera otra vez en un set de vida infinito donde siete pam, siete, dos bailan y se achicharran aquì estamos ni de ida ni de vuelta, de siempre.

Me cago en la estètica del blog.

Me voy a dejar atar las manos. No los párpados, ni la boca, ni los oídos. Pero sí las manos. Voy a dejar dejarme y que me dejen. Morir a sangre fría. Vomitarme a mí misma.


La noche escribe letanías sobre mí; la noche escribe... Mi espíritu tan desfasado y mi yo incierto, las horas en silencio, un escándalo de cóctel que alucina, la careta de cristal hecha añicos, las cosas que se mueven sin circuito y agobian sin escrúpulos, la paz abandónica, la nada.


Me voy a dejar atar las manos. Precipicio abismal que recorro sin culpa. Nunca he llegado a este sitio; todo está en mi mente como un dibujo y se pinta de negro con cada recuerdo. Y todo girará en un eterno resplandor. 

Ahora estás en mi mano desenraizado. No voy a exprimirte. 

Yo estoy toda verde musgo; vos te vas poniendo bordó.

¿Vamos de viaje? A donde no haya trenes, ni cuerpos desnudos, ni cajas, ni vuelo alguno.

Prepara las valijas.

Nos vamos lejos, corazón.

I

Se apaga la luz. Va apareciendo de a poco tu figura, y después tu cabeza apoyada en la mano de tu brazo derecho apoyado en tu pierna. Entonces los dedos de esa mano, y luego los pliegues, y luego las marcas, y luego las líneas. Pero esto último fue imaginado.

II

Me hice cargo de las flores rosas que están en la estación. Las miro, me sonríen, me cantan esa bella melodía que hace un rato me cantaba una quena a mis espaldas, empiezo a volar despacito, muy despacito despego los pies del andén. Vos estás en otro mundo en otro tiempo. Y yo te veo de reojo en tu silencio perpetuo como una mancha gigante. Pero no, ese no sos vos, tu otro vos. Yo le hablo a mi conciencia de mi inconciencia y de tu cansancio, y de mi cansancio. Yo le hablo a la gente que no está. Vos le gritas a vos que no que si que no...

III

Araño las paredes ¿De qué te hablan? Mi pollera se deshace con el viento de la tarde en un parque celeste. Ahora corro, ahora me quedo sin aire, ahora me caigo, ahora me levanto, ahora corro de nuevo... El parque nunca acaba. Y yo.

IV

Me cantaste una canción para acunarme la inmundicia.

Me regalaste un tren para jugar.

Todavía lo espero

¿Cuándo llega ese tren?

¿Cuándo llega?

La que lleva la luz

Recepción, shinning otra vez, claro! La verdad está más acá de los muros, el círculo cierra perfecto y me envuelvo nuevamente en mi papel celofán, mojados los barcos de papel, una luz que enceguece tren de medianoche empieza a ser agua el sueño el despertar felices los días que me parieron y que (me) partieron, otra vez de regreso a mí. Viento hueco.

Mis ecos. Tu amor que es más grande que cualquiera de los amores que hayas tenido tal vez sea demasiado. Porcelana. Todo puede matar.

C'EST TOUT.