El cuartirolo se acerca y cuestiona este desierto. Hay demasiados anonimatos dando vueltas, y demasiadas vueltas dando vacío.
Se quema el asado, el agua del mate se hierve, se pasa el arroz, se pudren los tomates.
¿ES QUE NADIE SE DA CUENTA?
Inmunes a todo llanto, no reaccionan los duendes.
Hay nueva sangre por volcarse, y hay viejos odios de entonces. Se esconden los gusanos, los insulsos se muerden.
Y yo
sólo degusto queso.
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Y hay instintos que brotan incontrolables. Y hay mundo real que reclama su omnipresencia. Y hay vacós, más vacíos, que devoran tu alegría. Si: hay todo eso, y hay a quien no le importa, hay indiferentes, hay grises, hay suizas comodidades. Hay mucha, pero mucha mierda.
Pero hay un árbol que se mueve con el viento y que crece mientras lo trepamos, hay una criatura que se ríe, hay un contacto de lleno, lleno de contactos. Hay incondicionales de tu lado. Hay curitas de sobra, hay muchísimas razones, y hay cosas más importantes.
Tengo la certeza del olor de tu alegría a la vuelta de la página, y porque te quiero sé porque te quieren tanto. Adelante, otro pedazo de vida espera y tiene todos los colores que existen.
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