Soy un pequeño frontón. La gente solitaria me visita, con más frecuencia los fines de semana, y con su paleta pelota me hunden el pecho. 

Soy pared, construida para soportarlo, fuertes vigas. La pintura que se corroe...¿a quién le importa? Se pinta y se repinta para que el mundo siga divirtiéndose a costa de mi dolor. 

En las noches solitarias que no puedo descansar me dedico a dibujar sombra de luna. Y en los días tranquilos a veces me descascaro igual aunque nadie lo note. Y si, si, siento.

Pero no hay mucho que pueda hacer. Sólo soy un pobre frontón.